Em busca do texto perfeito, ele insiste em dedilhar o teclado. Sabendo de antemão que ao final das frases restará uma sensação desagradável. Quase sempre fica insatisfeito. Nada além de uma idéia não terminada ou mal escrita. Quer uma boa história, com picardia, humor, paixão. "Mas um ser tão impregnado das `coisas`, desse nosso tempo jamais pode escrever algo assim", auto-censurou-se. "Preciso me libertar da concepção adquirida no trabalho acerca do ofício de escrever. Livrar-me dos desejos, crenças e formalidades arraigadas em minha personalidade. Mas me falta coragem, aproach (estou contaminado por um certo colonialismo cultural e suspeito ser essa uma das causas do meu fracasso como pensador). Resisto à idéia de desistir. Mas estou ficando desesperançado, pois a cada dia recomeço as frases e logo sou levado a interromper."
Enquanto ele se queixava, ela abriu a porta do quarto e perguntou. – Vamos? Sem disfarçar o aborrecimento ele desvia o olhar para o chão, exprimindo cansaço.
– Ainda não terminei.
-Nem vai terminar, querido, porque são oito e meia e a festa é às nove. Sabe como Alice é pontual e nota quando alguém se atrasa nas festas de aniversário das filhas. Ainda mais sendo aniversário da Júlia, vc sabe...
Ela continuou a falar , enquanto ele permaneceu imerso em pensamentos sobre a dificuldade de conciliar a mente etérea e fluida com os compromissos terrenos.
No chuveiro, ele pegou o sabonete e começou a se esfregar vagarosamente. O artigo era para segunda feira. Teria ainda o domingo para terminar. Quem sabe amanhã teria uma boa idéia, aproveitaria uma notícia de jornal, acharia um gancho para o texto.
- Onde estão as meias limpas?
- Não sei, acho que no armário, na terceira gaveta.
Vestiu a roupa, ajeitou o cabelo, a mulher já pronta, as crianças no carro. Foram para a festa de aniversário.
Barulho de apitos, Karaokê, piscina de bolinhas, a mesa decorada com figuras de uma conhecida heroína infantil. "Bacana, de qualquer forma é bom se distrair um pouco", pensou. De ruim, apenas as conversas inevitáveis com cunhados, amigos dos cunhados, carros, futebol, e piadinhas de mau gosto sobre mulheres, pretos e viados. O de sempre. No meio do salão, uma bela jovem se incumbia de brincar com a criançada. De vez em quando pegavam um adulto para cristo e o colocavam no meio da roda. Ele procurou um lugar de difícil acesso, a cadeira mais escondida da última mesa, perto da cortina. Ali estaria seguro.
Mas cismaram com ele. Foram até lá e o trouxeram pela mão, todo sem jeito, para a brincadeira. Teve que dançar um bolero com a mãe da aniversariante, e até que não foi tão ruim. Lembrou-se de Nelson Rodrigues, dos desejos inconfessáveis que surgem nas horas mais impróprias. Aquele corpo... estava com as mãos nas costas mais lindas que já tinha tocado. Agora a ocasião permitia. Dançaram até o fim da música, e ele teve a sensação de que ela demorou-se um pouco a desfazer a posição em que ficaram por longos e gostosos minutos. Não foi tão ruim, pelo contrário e ele voltou a se sentar com o humor refeito. Bebeu um gole de cerveja, comentou com a sogra que há tempos não dançava, e que estava feliz com a performance.
De repente, lá fora, um carro da polícia chama a atenção dos convidados. Uma criança morreu durante uma troca de tiros entre bandidos, e a polícia veio avisar a mãe. A mulher, de cinqüenta e poucos anos, saiu arrasada. Trabalhava como doméstica na casa de uma convidada e estava ajudando na festa. Segundo a Polícia Militar, Bruna de Castro Souza, de 12 anos, foi baleada na cabeça e no pescoço. A garota ainda foi socorrida, mas já chegou morta ao hospital. Muito abalada, a família disse que a menina tinha saído de casa para comprar um doce, e acabou sendo ferida no tiroteio. De acordo com a PM, a menina tentou fugir de uma briga de gangues que disputam o tráfico de drogas no local.
Ele perdeu o humor, mas conseguiu o tema para o artigo. Não, não precisaria mais do texto perfeito, esse podia esperar. Iria falar agora de algo mais urgente. O clima de guerra civil num país desigual e corrupto. O trivial do jornalismo. O tipo de assunto que vende e desperta comoção. Outro dia, talvez, iria se sentar para escrever o texto almejado. Quando pudesse falar do quanto desejou àquela mulher com quem dançou o bolero. Quando pudesse sentir a verdade saindo da alma e não tivesse vergonha ou medo. Quando fosse humano o suficiente para errar e deixar pistas. Quando deixasse de lado a dissimulação e os artifícios baratos para satisfazer a família, a empresa, os amigos. Quando estivesse com o coração limpo, mesmo correndo riscos. Como a menina que morreu a caminho do bar, onde iria comprar um doce.
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